Мимо ристалищ, капищ, мимо храмов и баров,
мимо шикарных кладбищ, мимо больших базаров,
мира и горя мимо, мимо Мекки и Рима,
синим солнцем палимы, идут по земле пилигримы.
Увечны они, горбаты, голодны, полуодеты,
глаза их полны заката, сердца их полны рассвета.
За ними поют пустыни, вспыхивают зарницы,
звезды горят над ними, и хрипло кричат им птицы:
что мир останется прежним, да, останется прежним,
ослепительно снежным, и сомнительно нежным,
мир останется лживым, мир останется вечным,
может быть, постижимым, но все-таки бесконечным.
И, значит, не будет толка от веры в себя да в Бога.
…И, значит, остались только иллюзия и дорога.
И быть над землей закатам, и быть над землей рассветам.
Удобрить ее солдатам.
Одобрить ее поэтам.